Joel Fortunato Reyes Pérez
ENTRE TUGURIO Y LISONJA
ENTRE TUGURIO Y LISONJA
Ni en ceniza, el polvo, sus sueños convierte.
Donde el fuego sangriento agua cultiva,
heredando arena a los primeros heridos,
que corre y corre, imprimen pardos,
al humo, del pobre plato, crudo,
abrumado, sojuzgado, almidonado,
entre los gritos desempleados y pulidos.
¡Sí, sí!... Ahí, el silencio destruye.
Y extingue a las tímidas balanzas.
Y deshace a las mugres muescas.
Y sepulta al esplendor estrangulado.
Y desconoce al sencillo subterráneo.
¡Sí, sí!. Ya ni el viento duda dulce.
Ni siquiera, el agua oculta la humedad.
Solo el ruego al fuego anuda,
el corazón eunuco más fragante,
que pide caudaloso un blando suelo,
al sueño en flor que se deshoja,
contemplando en el desierto al cisne,
que vibra moribundo en secos ecos.
¡Donde sólo, sólo, el tiempo cuelga!.
¡Sí, sí!... El fondo funde plata núbil,
y los péndulos confunden los cristales,
encendiendo lágrimas que laten,
que arrancan al vapor las golondrinas,
y dejan al cielo sembrando tardes…
Ya al sol desgajan su mandarina,
en la noche arrepentida del suspiro.
¡Míralo, míralo!... Acarreando arena al surco,
en la mina del atún, color de hormiga clara.
Porque al trigo tiñe y truena tarde. Muy tarde.
Por el crepúsculo, cortando lunas quietas,
con aquélla incertidumbre rebosante,
y la nieve asesinada sin su ropa,
con los pétalos de acero en cada dedo.
Ni en ceniza, el polvo, sus sueños convierte.
Donde el fuego sangriento agua cultiva,
heredando arena a los primeros heridos,
que corre y corre, imprimen pardos,
al humo, del pobre plato, crudo,
abrumado, sojuzgado, almidonado,
entre los gritos desempleados y pulidos.
¡Sí, sí!... Ahí, el silencio destruye.
Y extingue a las tímidas balanzas.
Y deshace a las mugres muescas.
Y sepulta al esplendor estrangulado.
Y desconoce al sencillo subterráneo.
¡Sí, sí!. Ya ni el viento duda dulce.
Ni siquiera, el agua oculta la humedad.
Solo el ruego al fuego anuda,
el corazón eunuco más fragante,
que pide caudaloso un blando suelo,
al sueño en flor que se deshoja,
contemplando en el desierto al cisne,
que vibra moribundo en secos ecos.
¡Donde sólo, sólo, el tiempo cuelga!.
¡Sí, sí!... El fondo funde plata núbil,
y los péndulos confunden los cristales,
encendiendo lágrimas que laten,
que arrancan al vapor las golondrinas,
y dejan al cielo sembrando tardes…
Ya al sol desgajan su mandarina,
en la noche arrepentida del suspiro.
¡Míralo, míralo!... Acarreando arena al surco,
en la mina del atún, color de hormiga clara.
Porque al trigo tiñe y truena tarde. Muy tarde.
Por el crepúsculo, cortando lunas quietas,
con aquélla incertidumbre rebosante,
y la nieve asesinada sin su ropa,
con los pétalos de acero en cada dedo.
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Veröffentlicht auf e-Stories.org am 11.10.2017.
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