Aquí, un punto distanciado

  Aún.

  Sigo flotando en el éter, infectándome de ozono.

  Todo empezó a irse lejos, ya no divisaba la punta de los pies. Por
entonces comencé a caer, caí y caí. Como no podía seguir cayendo por siempre,
comprendí que debía de estar volando, o al menos planeando sin rumbo o motivo
alguno.

  Sería incapaz, el personaje, de precisar el momento en que se
originó.   Sucedió y seguirá pasando. En
los sueños nos transportamos hacia vértices filosos, aquellas espigas que sustancialmente
no difieren entre el goce o el horror. 

  Alguna joven aspirante a psicóloga, diría balbuceante: el temor de
encontrarse en el costado más bestia y caníbal del placer, entre dos cuerpos,
croando alaridos de sapo. La insuficiencia crítica de la felicidad
contemporánea, sus cavernas de miedo.

  Dichosos los que mutilaron sus córneas y escaparon de la putrefacción,
del sometimiento a las rutinas del Gran Refrigerador.

  Ellos, virtuosos, acróbatas de lo inesperado. Volaron sin alas, con sus
pupilas de llanto negro y carcajada loca. Bien sabían que de su risa brota un
eco, un sonido corrosivo, que le hace cosquillas a la mufa del mundo.


 
Francisco Fournier
 

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