Joel Fortunato Reyes Pérez

NADA ES MENTIRA

NADA ES MENTIRA

En tanto las velas se agiten con el vacío
rocío preocupado por el trigo alado y
las agujas se claven en un ropero rosa
en la calle de la vitrina víctima inerme.

Con el humo anaranjado durmiéndose
            una hormiga está con su casco de corcho
y dócil el rencor flota de bajo de un árbol
            con el ritmo iluminando los lagartos.

¡ No, adelante !... Imagínalos de nieve
                            con los pies trepando al escritorio sucio,
                                                     lleno de soles muertos con gasolina dulces,
                                                                          en las alfombras despojadas, y eliminados.

                                                                          Míralos recortar el agua con las tijeras
                                                     y lavar los jabones con vino blanco
                             y correr los caminos con alas grises
en el mar, temeroso de las mismas nubes.
Cuéntales del añejo amor con fiebre
con la voz de las orugas arrepentido
de la esperanza al colgar sus calcetines
en la pared con los coágulos al fondo.

                                                         ¡ Ven !__ Te mostraré el perfume inaudito
                                               del guardián de las noches un instante
                                    de los últimos años sembrados en tumbas
                         donde el nácar aplaude y asciende al pantano.

No dejes que asesinen la memoria indefensa
                de los cisnes aterrados por las balas ordenadas
                             que sumergen a las hienas amigas con el dedo
                                       igualmente levantado ante múltiples borregos.

 
Sigue a las ballenas ahogando el agua cobardes
horribles mariposas goteando sangre ajena
en el cementerio atroz arrodillado y salado
por un llorar seco de escombros inconscientes.

Dicen haber lavado el olor con calentura dulce
                            en el asombro morado de los tigres profundos
                                         en la tarde que suda satisfecha sus amarillos
                                                      acribillados sobre una escoba agitado perfume.

                                                                                         A lo lejos un reloj comía su tiempo en fuga
                                                                                                              retratando los motivos de la espuma dura
                                                                                                                                 tan lenta en las sillas de jumento inverosímil
                                                                                                                                                   que se arrastra podrido en cada hueso.

                                                                                      ¡ Siguen siendo las mismas selvas del pantano
                                                       con la ternura dulcificada basura magra hostil
                                     de la enmohecida sonrisa bajo la mano infame
                     en el rincón violento de la espalda espinosa !.

 
____ Porque nada es más seguro que morir
si no comulgas, con el sabor, inclinado y agrio
afilado por los roedores en el asfalto sonrientes
al apropiarse del poder de hacer daño a su gusto.


Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

 

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Veröffentlicht auf e-Stories.org am 27.08.2014.

 

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