Vicente Gómez Quiles

DANZA MACABRA DE ESQUELETOS

                                  Mi verdadera familia
                        no lleva la sangre vengadora de los desprecios.
                        Mis padres entierran velados
                        a sus hijos con el puro abandono
                        del lánguido ocaso imperfecto.
                        A veces hago extrañas músicas
                        con mis huesos desde un agónico xilófono
                        reconstruido sobre alargadas tentativas
                        en la fosa del abandonado cielo, de esqueletos.
                        Seguramente muero, naciendo un sueño…
                        Bailamos tentando suertes del precipicio.
                        Rumores que sabrían retratar un futuro hálito.
                        A veces de tanto morirme, me siento aún más vivo.
                        ¡Qué inconformismo insaciable
                        nos empuja y nos devuelve!
                        Logaritmos vulgares
                        burlándose del Teorema de Tales.
                        Probablemente
                        el todopoderoso no oiga
                        entre tantos sollozados murmullos…
                        O sean pocos los decibelios
                        para amplificar la eterna cúpula mudable
                        de nuestros tronos perecederos.
                        (¿Recuerdas cuando pensábamos,
                        hacer el bien, no nos haría daño?)
                        No me gustaría estar
                        bajo la ley acústica del único sonómetro,
                        percatar del ruido otro fraude-universo.
                        Será que estando muerto, no puedan ya matarme
                        todas las centenares generaciones
                        rezando, imponiendo, rogando y adorando
                        sus doctrinas que no nos dejarán libres.
                        Preferiría quedar al margen, seguir muerto  
                        como siempre estuve
                        de esta sociedad ilimitada e ignorante;
                        en qué tantas gentes embargaron
                        desesperadas desarrugando horas esperadas
                        para engañarse hasta el último trance, inclusive
                        contratados con el mañana,
                        como vuelo de cuervos, que tampoco nos conoce.
 
 
 

 

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Veröffentlicht auf e-Stories.org am 12.02.2014.

 

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