Febrero 19, B. Aires 1937
Bajo los escombros del Aue’s Keller una hoja de La Nación rescata una columna crítica de Leopoldo. Los cuerpos no gozaron de tal suerte y resuenan ecos de alguna tertulia apasionada. Se oye un estampido. Restos de un ejemplar de Babel sentencia en su tapa una acusadora foto de Federico. Huele a pólvora.
Más y más imágenes se suceden sin razón, acuciantes, vertiginosas….
Creo despertar y ahora, recuerdos de un lejano 14 de diciembre me agobian...me rodean... me invitan.
Es una calurosa mañana. Me sorprendo húmedo, cansado y solo, aferrado a mi almohadón de plumas.
No hay selva y falta el aire.
Un intenso sabor a almendras amargas me ahoga y contrasta con el dulce sueño que me espera.
Mi querido amigo,
mi interior es un vasto desierto habitado por fantasmas. Ud. sabe que “morir y callar a tiempo en el arte, es un don del cielo”.
Le hago llegar el mismo abrazo y cariño de siempre. Hágalo extensivo a los “hermanos”.
H. Quiroga
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Veröffentlicht auf e-Stories.org am 26.01.2013.
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