Joel Fortunato Reyes Pérez
ESPUMOSA PERFIDIA... (Neodadaista)
ESPUMOSA PERFIDIA
(Neodadaista)
Se fueron las perlas con los panteones de gallinas,
tan despacio, en la verdura pajiza, del sueño seco.
Y el fuego, tranquilo, teje al polvo sus congojas,
sus mínimos caprichos, al collar callado, ligero.
Afuera, espectral, un nudo se ha enredado,
con la hora en calcetines, colgando sus dientes,
en la tarde del viejo pulpo, dulce, carbón blanco.
Párate como el último meteoro triste y plateado.
Párate como el tiempo en su eterno rincón blando.
Párate como las rodillas esconden arcilla pecadora.
Párate como las sandalias sorprenden a los pájaros.
Anuncio, a la renuncia, reanudar, el rojizo menos negro.
Tan amargo, como magro, el camaleón pide su papel.
Y tinta, la llamada de la cebra, vibra con su culebra.
Abre el rostro del espejo, ácido, sereno y salado.
Ya el ombligo será elegido bosque en camiseta.
Aquí cerca, las manos perecen monas y manan líos.
Con limones pensativos, aferrados al hilo de la noche.
Pero mira bien la mirra, esa ventana se ha dormido.
Nadie la escucha. Es importante. Es una pena.
El pan parece piedra y se esconde. La noche lo niega.
El techo se ha esfumado y derrite los recuerdos.
A lo lejos, diez panteones lloran. Y paren los relojes.
Y preparan los féretros sus cunas, al verdor perenne,
entre el puente trasnochado. Una campana asustada.
Un pecado viejo. Una brújula con la piel de ajenjo, ríe.
Tan tranquila es aquélla mantequilla, trepando al techo.
Porque un libro, grita analfabeto y ciego su canto muda.
(Neodadaista)
Se fueron las perlas con los panteones de gallinas,
tan despacio, en la verdura pajiza, del sueño seco.
Y el fuego, tranquilo, teje al polvo sus congojas,
sus mínimos caprichos, al collar callado, ligero.
Afuera, espectral, un nudo se ha enredado,
con la hora en calcetines, colgando sus dientes,
en la tarde del viejo pulpo, dulce, carbón blanco.
Párate como el último meteoro triste y plateado.
Párate como el tiempo en su eterno rincón blando.
Párate como las rodillas esconden arcilla pecadora.
Párate como las sandalias sorprenden a los pájaros.
Anuncio, a la renuncia, reanudar, el rojizo menos negro.
Tan amargo, como magro, el camaleón pide su papel.
Y tinta, la llamada de la cebra, vibra con su culebra.
Abre el rostro del espejo, ácido, sereno y salado.
Ya el ombligo será elegido bosque en camiseta.
Aquí cerca, las manos perecen monas y manan líos.
Con limones pensativos, aferrados al hilo de la noche.
Pero mira bien la mirra, esa ventana se ha dormido.
Nadie la escucha. Es importante. Es una pena.
El pan parece piedra y se esconde. La noche lo niega.
El techo se ha esfumado y derrite los recuerdos.
A lo lejos, diez panteones lloran. Y paren los relojes.
Y preparan los féretros sus cunas, al verdor perenne,
entre el puente trasnochado. Una campana asustada.
Un pecado viejo. Una brújula con la piel de ajenjo, ríe.
Tan tranquila es aquélla mantequilla, trepando al techo.
Porque un libro, grita analfabeto y ciego su canto muda.
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Veröffentlicht auf e-Stories.org am 06.06.2018.
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